Маленький сюжет

Та история, о которой я хочу сегодня рассказать, началась лет пятнадцать назад. Работал я тогда художником в райцентре П., на самой границе с Казахстаном. Был в П. большой и современный Дом культуры, построенный, как часто у нас бывает, на фундаменте уничтоженного в 30-е годы храма, был при ДК Народный театр.

И вот затеяли они очередную постановку, попросили меня помочь с оформлением и бутафорией, что я и сделал с удовольствием. Пьеса, по которой ставили спектакль, мне не запомнилась, помню только, что дело происходило на войне, что делал я им какой-то блиндаж… и вот в этом блиндаже должна была висеть икона Казанской Божьей Матери. Решил ли так режиссер, придумал ли так драматург, не знаю, но бутафорскую икону я им написал, хотя и с трудностями. Дело в том, что у сценической бутафории свои законы (извините за прописные истины), а потому икона, выглядящая на сцене достоверно, вблизи представляет собой мазню, состоящую из больших цветовых пятен…

Спектакль состоялся, был встречен доброжелательно, сыгран несколько раз в райцентре и в окрестных деревнях, а потом, такова уж судьба подобных спектаклей, более никогда не исполнялся…

Вскоре я покинул П.

А на днях я встретился с замечательной женщиной, заведующей Отделом культуры П., которая рассказала мне поразительное продолжение той давней истории: несколько лет назад жители П. решили возродить свой храм, но так как священника в райцентре (за отсутствием церкви) не было, как не было ни одной иконы, то старушки взяли ту, бутафорскую икону и совершили молебен и крестный ход вокруг ДК, стоящего, напомню, на фундаменте разрушенного храма…

Ах, как славно вывернут сюжет в этой истории, господа!

Икона, написанная некрещеным еще тогда оболтусом, гулякой и циником, с художественной точки зрения представляющая собой откровенную мазню, по церковным канонам вообще грязный кусок фанеры, вдруг оказывается единственной иконой в большом райцентре.

И люди (те самые старички и старушки), что когда-то в молодом атеистическом задоре рушили свой храм (а они сами и рушили, ведь не приезжали же к ним некие особенные люди, те ужасные инородцы-иноверцы, которые работали разрушителями, нет, нет, они сами, сами, господа, рушили свой храм, сжигали иконы предков, рвали кресты с груди…), – и вот теперь, когда стали старее и, хочется думать, мудрее, а также, чего уж скрывать, потому что разрешили, стали ходить крестным ходом вокруг Дома культуры и, запинаясь, неуверенно читать древние молитвы…

И ходили они вокруг ДК, в котором был театр – прибежище иллюзий, обмана, мечты – и который вернул в их жизнь смысл, вернул так, как только и может вернуть театр, – провокационно, слегка даже глумливо, с изощренной и жестокой красотой дарственного жеста…

Что же было в головах у этих старичков? Помнили ли они о том, что это они сами (ну, их отцы минимум) снесли этот храм? Или, как водится, память все услужливо перевернула? И о разрушителях они теперь говорят, они, а не мы? Не знаю… Знаю только, что была услышана их косноязычная молитва, потому что вскоре власти выделили дом под временную церковь и приехал в П. батюшка, который привез настоящие иконы, но и ту, бутафорскую, освятил. И крестит теперь младенцев, и венчает молодоженов, и отпевает покойников.

И заложили уже фундамент нового храма.



Да, господа, Тот, Кто Создает сюжеты нашей жизни, есть Величайший Драматург… и… пожалуй, что Он не гнушается жанра Комедии!..