Иван Козин: "...И нас причислят, может быть, к Богам!"

Иван Козин родился в 1987 году, окончил Московский лингвистический университет, свободно взаимопереводит - с и на - английского, французского и русского языков.

Издал три книги стихов “Дилемма”, “От Бодлера до Блейка” и “Половина третьего”.

Поэт Иван КОЗИН чрезвычайно, до самозабвения, экспрессивен.

Его стихи и поэтические видео от “Вконтакте” до “Youtube” звучат на всех ресурсах Сети.

Языковая стихия несет, уносит его, кажется порой , что Иван вот-вот захлебнется словами - поэт тонет, но опять выныривает, набирает воздуха, и снова бросается в осязаемые им одним языковые глубины.

Обычно жизнь поэта малособытийна, однако в этом холодном июне в творческой судьбе Ивана Козина произошло два значимых события: 8-го числа, в пятницу, он был удостоен премии «Нонконформизм-2017” за книгу стихов “Половина третьего“, а уже на этой неделе в четверг Иван Козин стал победителем на Московском Чемпионате поэзии им. В.В. Маяковского, с чем мы его и поздравляем. Видео победного выступления:

В середине же июля Иван Козин едет в Санкт-Петербург на Всероссийский финал.

“А наше дело ничего не стоит - писать, пером поскрипывать и все…” - писал когда-то Александр Межиров, прекрасно помня, как повезло тому же Овидию, что чванливый император Август сослал Овидия - уже в преклонных его годах - на Черное море, создав поэту Судьбу.

В России же сначала цари “опалой своевременной своей из царедворцев делали поэтов” (Е. Евтушенко), в потом и партийные бонзы так “позаботились” о Судьбах Осипа Мандельштама, Анны Ахматовой, Леониде Мартынова, Иосифа Бродского - что им мало не показалось.

В наши дни до поэзии, слава Богу, никому, кроме поэтов, особенно дела нет, и поэтому судьбу поэта - вот прекрасный пример Ивана Козина - создают вовсе не “опалы” и “октябрьские постановления ЦК”, а победы на Конкурсах и Чемпионатах.

Собственно, так было всегда, и во времена Франческо Петрарки, который в Неаполе, в крепости Анджу участвовал в поэтическом турнире и был увенчан Лавровым венком.

Посмотреть на эту знаменитую поэтическими турнирами крепость Анжу в конце июня 1844 года - в самую жару! - приплыл из Марселя в Неаполь Евгений Баратынский, да сердце не выдержало...

Пожелаем Ивану Козину преодолеть все испытания славой, и пожелаем успеха в финале Чемпионата поэзии им. В.В. Маяковского в Санкт-Петербурге. А чтобы ему повезло, посоветуем перед решающим туром сходить и поклониться праху Евгения Баратынского в Александро-Невской лавре.

Потому что история русской поэзии, несмотря на все трагические перипетии - непрерываема. И вот стихи - (фотографии Чемпионата поэзии имени В.В. Маяковского - жюри конкурса, общий вид, в зале библиотеки им. Ф.М. Достоевского - где проходил конкурс)

Расхристано. На простынях

Здесь слишком много бумаги

И слишком много вещей.

Чтоб, «обходя бровей загиб»,

Писать посвящение

Времени будто любовнице.

От имени всех себя.

Для людей, чтоб запомниться

В бумагах и даже в вещах.

Век волкодавит лириков,

Отгрызая от них по куску.

Я огрызаюсь в мире том:

Ибо свой дар несу.

Будто бы крест языческий,

Речью став не-по- дням.

Ибо талант- электричество,

Богом данное нам.

Средь дыма, восторгов, вздохов

Душа многотомно ломится

Сквозь мясо нас, взяв размах.

Поэт обожает эпоху.

Неистово. Будто любовницу.

Расхристано. На простынях.

01: 13 часов, 24 мая 2017 года (Мгновенная дата Вдохновенного циферблата)

В мясистой чаще дней.

……………………………

Представь: когда-нибудь в мясистой чаще дней

Вдруг набредут на наши имена.

И нас изучат и полюбят тем сильней

И биографии, и наши письмена.

Что вот когда-то по трактирам-кабакам

Мы расползались будто пауки богемы.

И нас причислят, может быть, к Богам.

И станут наши тени вне системы.

И мы дадим собой другим пример

Как жить строкой, меж строк везде сгорая.

Мы станем самоцелью. Землемер

Дойдет до Замка. Вот эпиграф рая.

И вечность ляжет паутиной меж костей.

И башню вдруг достроит Вавилон.

Представь: когда-нибудь в мясистой чаще дней

Нас вспомнят. И мы снова оживем.

17:34 часов, 18 февраля 2017 года (Поэтическая дата, попавшая в паутину времени)

In this stoned moment.

................................

И вот я в комнате один.

И город, спрятанный за шторой,

Там за двором уже шумит.

А я из племени, которое

Зовется поэтическим у нас.

Хотя к чему здесь эти ярлыки?

Поэт- он тот, кто в слово страсть

Сам облекает с помощью строки.

И лампа на столе плюется желтым.

И на часах лишь 10: 25.

Осенний день по косточкам разжеван,

Чтоб завтра быть воскреснутым опять.

И в тишине моей я слышу голоса.

Я вспоминаю дикость вечеринок.

Красивых девок, их глаза.

Их ноги, юбки, талии осиные.

Я вспоминаю гомон бара,

Где одиночество убито на корню.

И в тишине своей я тихо понимаю,

Что люди- Боги. И я их люблю.

Своею громкою любовью человечьей,

Такой весомою и теплою как шерсть

Овечья.

А для кого любовь моя особая-

Я их по пальцам смог бы перечесть.

На ветку села черная ворона

И стала частью натюрморта. Со двора

Я слышу жизнь во все четыре стороны.

Вот и пришла осенняя пора.

Очей очарованье

Я возгорался от восторгов столько раз!

А после было разочарованье.

Другое я, заложенное в нас,

В один момент выходит из берлоги,

Берет да, и великое создав,

Нам говорит на языке, понятном Богу,

Что жизнь состоит сама из глав.

А мы построчно буквами, в том бегстве

Бежим куда-то, от себя устав,

Забыв, что суть, окаменев в моменте,

В нас смотрит из контекста этих глав.

14 сентября 2014 г.

Все мои имена (23: 27)

Я говорю свое имя

(Но как об стенку горох).

Оно прогрызает время

Будто голодный крот.

Будто мясистый варвар

Я прорубаю путь

Даром (=мечом) по барам.

И еще где-нибудь.

Я выпиваю стопку.

И Огонь по нутру

Проползает сквозь глотку

Будто змея- в нору.

Я встаю истуканом

Где столы (средь толпы).

Вечеру вечности мало.

Ибо стихи- правы.

Рыбы гниют с головы

В аквариуме тщеславья.

Ибо где были вы -

Пылью места те стали.

Ибо где я стоял -

Голос мой звучный, сочный

Вас под себя подмял

Будто бы ритм - строчки.

Ибо мой крест - это Слово.

Чокнулись Бог - Сатана.

Вы произносите снова

Все мои имена.

23: 27 часов, 08 июня

Я видел мир за шторами…

Я видел мир за шторами, который

Пел, жил и вечно зеленел.

Потусторонний, заоконный, из-за шторы

Ко мне подсматривал, в меня залезть хотел.

Мой быт очерчен кухней был и ручкой,

Писавшей что-то яро на листке.

Стихи случались как счастливый случай

И ворковали голубем в руке.

Я снова здесь. Я есть! И со стихами

Веду свой обоюдный диалог.

И глаз мой, проникая в мирозданье,

Смотрел сам на рожденье новых строк.

Я сам себе пророк. И Слово-

Мое отечество. И я в нем вечно прав.

Оно как кран подъемный так весомо.

И невесомо будто космонавт.

И образы плыли перед глазами

Как рой утопленниц. Из рая. По реке.

В их мае. И чьи волосы с цветами

По ветру развевались налегке.

И я смотрел в пейзаж. Там были крыши.

И дар горел воспламененною строкой.

А я писал. И мир стал тише.

Он слушал будто шелестел листвой.

И мы исчезнем будто лето. Будет сыро.

И осень жизни нам отплатит за грехи.

Что от меня останется для мира?

Вот эти сумасбродные стихи.

28 августа 2015 г.

(Летняя дата вечного циферблата)

Ода новому дню.

«День хорош. Мир хорош

Все найдешь. Все возьмешь…»

(АукцЫон «Все вертится»)

………………………………………….

И день светловолос, голубоглаз

Как юноша, входящий вдруг в таверну,

Облагородив грязь, порок и скверну,

Возвысив до себя всех нас.

Очистив будто перья лебедица

От злого, напускного, просто так

Восходит солнце, освещая наши лица,

Бросая луч как нищему - пятак.

И город оживает, расправляя

Атлантом плечи. Горожанин- муравьем

Спешит в свой муравейник с обещаньем

Семье вернуться позже в отчий дом.

И черное в душе снимая шарфом,

И день вчерашний пряча шапкой в шкаф,

Мы в новом дне. И время нам на арфе

Играет музыку. И так поет душа.

И двигаясь вперед своей ладьею

По водам Леты, средь спокойных вод,

Мы как кувшины переполнены собою.

Идем самоуверенно вперед.

И день ложится преданной собакой

В ногах, нам покорившись и устав

От склок, раздоров, ругани и драки.

И мы, страницу жизни пролистав,

Его так нежно гладим по макушке,

Хозяином достав ему гостинец.

И день как ласковый и бархатный зверушка

Для нас добреет и уходит в свой зверинец.

27 марта 2015 года, (День, пропевший оду самому себе)

Выход в свет

(Памятник неизвестно кому).

……………………………………………..

Будто памятник неизвестно кому

Я шагаю из света во тьму.

Выхожу из себя прямо в город.

Из ворот двора, подняв ворот.

Так из прозы бредет сам поэт

В свои строки. И в том выход в свет.

Изворотлив ум будто уж.

Меж камней извиваясь телом,

Обегает дни как лед луж.

Огибая мир по окружности

Обвивая как статую плющ

Обнимает уже за пределом

Меня самого.

Упоителен как самогон

Для заправского алкаша

Эликсир межглубинных стихов

Цедит, пьет и лакает душа.

Я сливаюсь волною c толпою,

Тем стирая свою Одиночь.

И повсюду таскаю с собою

Свою жизнь как любимую дочь.

Среди душных телодвижений

Как меж сосен в светлом бору

Я живу и ищу приключений,

Чтоб найдя, унести их в нору.

Дар творца - его утешенье,

Чтобы в гуще дел не увяз

Его образ. А вдохновенье-

Та гуашь, что рисует сей час.

И размытость черт станет конкретней.

Неизвестность замолвит о нас

Слово - славе. Как Бог с сигаретой.

С Магдаленой в чулках. И с абсентом.

Записавший с ней диск о заветах.

О святых. И о грязных запретах.

О грядущем. О днях про запас.

Память вспомнит. А мы в Лету канем.

Где сожрет тьму всевидящий свет.

И когда-нибудь сам станет камнем

Милый мальчик, счастливый поэт.

16 июля 2015 г.

(Дата, забывшая про время, выходя на свет)

Стив Бургундец - псевдоним Ивана Козина.