Смрад войны становится нестерпимым

До 11-го мы уехали из Москвы. Я очень рад, что не увидим всю эту жуть – детишек в военной форме, красоток в пилотках, с георгиевскими лентами на клатчах, истеричных мужиков в камуфляже, все эти «можем повторить».

Всё, во что превратили мой праздник, когда мама плакала и рассказывала, как очень долго верила: ее отец вернется, он же пропал без вести осенью 1941 года. Ей было всего три года, она и не помнила его почти. Но много лет маме снилось, что он возвращается и именно 9 мая.

Я не понимаю, что творится с нами. Воздух пропитан войной, этот смрад становится особо нестерпимым в теплые майские дни. Все тоскуют по смерти, по кромешному аду. Кричат истошно: что ты медлишь, главнокомандующий? Надо вдарить скорей, надо ракетами шмальнуть, на которых написано «На Берлин», «На Лондон», «На Вашингтон» и заодно уж «На Киев» и «На Вильнюс». Нам мало заварушки в далекой Сирии, там как-то мелко, не тот размах. Пустим ракеты по всем адресам. Они по нам тоже вдарят, но нам того и надо.

Мы разнесем весь мир на хрен, мы сдохнем, но и вы сдохнете. Да, мы готовы.

Я не знаю, откуда это у нас. Может, потому, что почти совсем ушло поколение фронтовиков. И стремительно уходит поколение тех, кто ребенком застал Великую отечественную, как моя мама. Забыта старая мольба «лишь бы не было войны». Все мы тут – люди мирного времени. Хорошо же, а? Навалом еды и шмотья. Всё есть. Ах да, еще эти – бьюти-салоны. Красить ногти, ходить с любимыми в кино, растить детей, искать цветочки сирени с пятью лепестками, разве мало для счастья? Для уютной жизни под песни Киркорова, под шутки Урганта.

Но на детей напяливают эти жуткие гимнастерки, пьяные глаза наливаются кровью, руки тянутся к автомату Калашников, лязгают танки по улицам, проносятся истребители над головами, и все кайфуют от запаха близкой смерти. Хотят ли русские войны? Нет, не хотят – мечтают о войне. Жаждут. И это очень страшно.

Оригинал здесь